梧年颔首。
“梦见我十六岁那年，他送我一支白玉兰簪。簪头雕得极巧，花瓣层叠，蕊心嵌一粒米粒大的南珠。我欢喜得整夜未眠，次日戴去赴诗会，却在回程马车上，听见两个裴府小厮闲话——说那簪是柳姑娘先挑中的，嫌玉色太冷，退了，他才随手转赠给我，还笑说‘日家姑娘素爱素净，倒配’。”
梧年双拳倏然攥紧，指节泛白。
“可梦里，我竟不恼。”日便声音轻如叹息，“我只将簪子取下，对着车窗上蒙的薄纱照了照。玉光温润，南珠莹润，映着窗外流云飞鸟，竟比从前更美。我忽然明白，原来有些东西，并非因他赠予才有价值；亦有些情意，并非要他亲手交付，才算圆满。”
她转回头，眼波澄澈，再无半分迷障：“所以这两日，我并非在犹豫要不要原谅他。我是在想——若我点头应下这门亲事，我是嫁一个活生生的人，还是嫁一段我苦守多年、早已面目模糊的执念？”
梧年怔住。
日便起身，裙裾拂过石桌腿，带起一缕微尘。她走到梅树下，仰头望着那些青苞，指尖极轻地碰了碰其中一枚。
“哥哥，你可还记得阿嬷临终前，攥着我的手说什么？”
梧年喉间发紧：“她说……‘人这一辈子，最怕的不是遇不上良人，是遇上了，却把自己活成了等他的影子。影子追着光跑，光走了，影子就散了。可人不能散。人得是灯，自己燃着，才能照见路，也照见别人。’”
日便颔首，笑意温软：“阿嬷走后，我烧了整整七日的纸钱。最后一晚，火盆里火星噼啪爆开，我忽然看见——那团火光里，跳出来的不是他，是我自己。十七岁的我，穿杏子红骑装，纵马跃过溪涧，发带飞扬；十九岁的我，伏在灯下临《灵飞经》，手腕悬空，一笔不颤；还有今晨，我教瑾哥写‘仁’字，他墨汁蹭满鼻尖，我笑着用帕子擦，他咯咯笑得打滚……”
她回眸，阳光正落在她眉梢，熠熠生辉：“原来我早就是灯了。只是太久没点亮自己，误以为必须借他的光，才能看清前路。”
院门忽被叩响三声，轻而缓。
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