陆寻舟在水槽边清洗餐具。热水冲过瓷器表面，将最后一点油渍和残渣带走。他的动作很轻，很稳，不像在洗碗，倒像在给一批刚用完的工具做最后的保养。曾经在“舟渡”后厨，他从不洗碗。那是学徒做的事，是副厨做的事，是任何一个不叫“陆寻舟”的人做的事。他的双手只负责最JiNg密的切割、最关键的调味、最决定X的摆盘。但现在，他挽着袖子，站在老旧的水槽前，用丝瓜瓤仔细擦洗每一只碗的边沿，连碟底那圈没有上釉的粗陶都不放过。
他闻得到洗涤剂里柠檬的微酸，闻得到热水蒸汽里带出的、瓷器被烧制时残留的土腥气。他的味觉和嗅觉在诅咒解除那夜全面回归，甚至b以前更加敏锐。但他不再用它们去追求“极致”或“完美”，只是用它们来判断——这只碗洗g净了没有，那道菜的咸淡客人能否接受，苏棠今天泡的茶是不是又忘了加冰糖。
苏棠坐在靠窗的条案前，面前摊着一本厚厚的牛皮笔记本。那是他的“食事手札”，从棠居时期就开始记，如今已经写满大半本。每一页记录着一位客人的故事，和他们为这个故事创作的菜品。字迹有时工整，有时潦草——工整的是他写的，潦草的是陆寻舟偶尔凑过来添的几笔批注，b如“火候过了三秒”或者“下次桂花少放一点，抢味”。苏棠从不删那些批注，只是在下一次做那道菜时，悄悄调整。
此刻他正在记今天的故事。笔尖在纸上沙沙作响，像秋虫在草丛里低鸣。他写着写着，忽然停下来，咬了一下笔帽，抬头看向水槽边的陆寻舟。
“团子的配方，要记下来吗？”
陆寻舟头也没回：“你觉得好就记。”
苏棠想了想，在本子上写了几行字，又在旁边画了一颗小小的团子，胖乎乎的，旁边标注——“黑醋是关键。酸要够冲，才能衬出后面的甜。像吵架。”
他写完，端详了一下，又补了一句：“椰浆团子要r0u够两百下，否则不够弹。陆寻舟说的。”
窗外的光线渐渐暗下去，从金h变成橘红，又从橘红变成一种暧昧的、介于暮sE与灯火之间的灰紫sE。厨房里亮起一盏暖h的灯，将两人的影子投在斑驳的墙壁上，一个在动，一个静着，偶尔交换一两句没头没尾的话。
“明天那桌客人，忌口写了吗？”
“写了。一个不吃香菜，一个不吃辣。心事是……‘想尝尝妈妈做不出来的味道’。”
陆寻舟的手顿了一下。“这是什么意思？”
苏棠翻看预约记录：“客人说，她妈妈生前一直想学做一道甜汤，但总是做不好。她想知道那道甜汤‘应该’是什么味道。”
“什么甜汤？”
“没写。只说用柿饼和银耳。”
陆寻舟关上水龙头，擦g手，走到条案边，低头看苏棠的记录。灯光下，苏棠的侧脸被镀上一层柔和的暖sE，睫毛在眼下投出浅浅的Y影。他的手腕搁在本子边缘，那片曾经被印记占据的皮肤光洁如新，只有在某个角度的光线下，才能看到极淡的、像褪sE旧痕般的纹路。
“柿饼甜汤，”陆寻舟沉Y，“我没做过。”
“我也没。”苏棠抬头看他，眼睛里有种很淡的、却笃定的笑意，“但明天就知道了。”
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